СИНЯЯ ТЕТРАДЬ

“Вот эта синяя тетрадь
С моими детскими стихами”
А.Ахматова

Елена ЧЕТЫРКИНА,
Красноярский литературный лицей

КАК Я УШЛА ИЗ ДОМА

Все. Сегодня этот день наступил. Я ушла из дома. Скинула в сумку мелочь, расческу и телефон. “На кой он тебе без копейки на счете-то?” – мелькнула мысль. Но какое мне до нее дело? Мне вообще все равно. Я никому не нужна. Сегодня я это поняла. Все. Не буду больше никому портить жизнь.
Накинула на плечи не по сезону легкую курточку и вышла из дома, привычно крикнув: “Катя, закрой дверь”. Это последнее, что я сделаю по привычке.
Иду по слякотной улице. Темнеет. И, как назло, газовый баллончик остался дома. Еще вчера мне стало бы страшно, но сегодня все иначе.
Навстречу Аська.
– Ты куда?
– Без понятия.
– Тогда нам по пути.
Ей ночные прогулки привычны. Она – своеобразная девушка и дело даже не в потертых, когда-то синих джинсах, черно-бело-красной спортивной короткой курточке, отсутствии головного убора в любую погоду... Нет, не в этом, просто все считают, что она нехорошая, злая, что она меня портит. Но разве я фрукт, чтобы портиться? Дальше идем вместе.
– Что случилось-то? – спрашивает она.
– Меня выгнали из дома.
– Кто? Родители? – Ася спокойна, ее-то уже раз 40 из дому выгоняли.
– Нет, сама.
Она непонимающе оглядывает меня и заявляет:
– Ну, что по 9 рублей?
– Можно, – “9 рублей” это наше название сигарет, потому что когда я в первый раз закурила, это были сигареты с вишневым вкусом, по 9 рублей штука.
– Давай лучше не вишню, а ментол, – советует Ася.
– Хорошо, доверимся совету профессионала, – пытаюсь шутить, покупая сразу пачку и коробок спичек. Спички – это тоже традиция. Тоже, как в первый раз. Мы тогда минут 10 прикурить пытались. Но это тогда, не сегодня. Сегодня сигареты заалели от первой спички, сегодня я даже не закашлялась, глубоко вдохнув дым.
“Ну что, докатилась?” – грустно спрашивает внутренний голос, и мне становится необычайно мерзко, но секунд на 30, не больше.
– К Вике идем?
– А? – оглядываюсь вокруг. Ноги сами пошли привычным маршрутом, и мы оказались на Покровке.
– Баллончик-то с собой, изгнанница?
– Нет...
– И что мы тут делаем? Ты соображаешь, что по чужим районам в темноте нормальные люди не шарятся? – зло произносит Ася, выбрасывая недокуренную, но уже надоевшую сигарету. Огонек еще тлеет из

последних сил, борясь с окружающей грязью, но Аська безжалостно тушит его каблуком.
– Что уставилась? Ну да, дорогая сигарета, следующую докурю, – неправильно истолковывает она мой взгляд. И как можно все переводить на деньги?
На встречу выплывает Мишин дом.
– Мы же вроде к Вике собирались?
– Разницы... – пожимаю плечами. Оказавшись в подъезде, замираю в нерешительности. Десятый час – поздновато для похода в гости без предупреждения. Но Ася со свойственной ей бесцеремонностью вдавливает пимпочку звонка.
– Да! – в двери появляется Мишкина взъерошенная голова.
– Мы не в гости. Просто у этой опять проблемы и опять ее ноги привели нас к твоему дому, – произносит вместо приветствия Аська.
Миша понимающе заглядывает мне в глаза, он всегда все понимает, и распахивает дверь:
– Проходите.
– Я же сказала: мы не в гости.
Не встревая в споры Мишка молча втаскивает нас в коридор. Сам же наиграно серьезно запирает дверь:
– Не попив чая и не пояснив ситуацию, вы эту территорию не покинете.
Идем вслед за ним на кухню, машинально здороваемся с его матерью, которая уже не находит сил возмущаться – мы уже второй раз за неделю приходим на ночь глядя.
Усаживаемся за стол – Ася рядом, Миша напротив. Он одет в свою старую спортивную майку и какие-то нелепые штаны.
“Как же мы не вовремя” – возникает у меня нехорошая мысль.
– Твой чай: покрепче, как ты любишь, – передо мной появляется смешная кружка с нарисованными лягушатами.
– Ну и кто кого выгнал?
– Сама себя, – грустно улыбнулась я. С веселым, излучающим оптимизм Мишкой, быть изгнанной расхотелось.
– И что дальше делать собираешься?
– Не знаю...
– Ну, так не пойдет. Как же ты из дома куда-то намылилась, не зная что будешь делать завтра. Вот даже жить где будешь?
– У тебя, – встревает Аська, – потому что ты ее сейчас доведешь до истерики и идти куда-либо она будет просто не в состоянии.
– Хорошо, пусть у меня, – Мишка пропускает ее наезд мимо ушей, – а дальше? В школу завтра не пойдешь? Работать где будешь, жить же на что-то надо будет? Тоже не знаешь? Та-ак... Взяла трубку и позвонила домой. Твое самоизгнание откладывается на неопределенное время.
– Нет, ты что? Звонить я не буду!
– Лена, я все понимаю, это трудно. Но изгоняться сейчас – глупо. Летом – пожалуйста.
– Нет, – испуганно гляжу на него.
– Я что тебе психолог доморощенный? Вот трубка. Могу даже твой номер набрать, если ты его вдруг забыла.
– Нет, номер не надо.
– Пойми, – Мишка берет меня за руку, – я же тебе добра желаю. Тебе кажется, что сейчас вернуться домой значит предать себя, но если ты этого не сделаешь – будет хуже.