* * *

То ли сон, то ли явь,
                        получилось смешать на-конец-то-
на-начало периода скудное сальдо тепла
                        подсчитала.
Скажи, чем таким различается тесто,
из которого слеплены мы? Да и это не гла-

вное. Просто порою так хочется взять и приехать.
И какая-то скользкая гадость сосет изнутри.
Устраняя себя из квартиры, как будто помеху,
выхожу на холодный балкон, начинаю курить.

Вдалеке громыхает заветный трамвай
                        номер девять.
Еле теплую кровь разбавляет зимы никотин.
Еще пара затяжек и, кажется, можно поверить
в то, что мы, кроме этой тоски, ничего не хотим:

остаемся на стенах домов недопитым эспрессо,
безучастно стекаемся в узкое горло моста...
Я тобой наполняюсь, но это, увы, бесполезно,
потому что тебя поглотила уже пустота.

* * *

Где же ты? Экранирую небу его глубину,
растекаюсь по стенам и полу
                        подобно мороженому.
Ветка помнит того, кто её ненароком согнул,
и следы на озябшем песке помнит берег,
                        но можем ли мы

отыскать снова линию жизни на белой коре,
сосчитать, сколько ярких светящихся точек
                        на млечном пути,
запалить наш потухший июльский костер
                        в январе,
устоять на холодном ветру,
                        когда было бы легче уйти?

Или просто оставить, как есть,
                        не бороться, не ждать,
без угроз в дневнике,
без записок помадой на кафеле, и,
может, только тогда повторится однажды опять
это лето, что живо лишь мыслями
                        и фотографиями.

* * *

Открываю твой сборник на энной странице,
зарываюсь, как в волосы, в строчки лицом.
Дождь по крыше стучит, будто спица о спицу,
на душе пахнет влажным осенним листом.

Этот бред не серьезней, чем сломанный ноготь,
эта ревность почти не имеет причин...
Посмотрите – но только руками не трогать! –
как девчонка в автобусе молча кричит.

На дурной вечеринке – последняя крайность –
на хочу отвечая затверженным нет,
попытавшись в дурмане нащупать реальность,
зацепляю стоящий вблизи табурет.

Задолбали верлибры. А кошка-артистка
ловит под стеллажом виртуальную мышь.
Знаешь, если в машине лежать низко-низко,
может, даже покажется, будто летишь.

Ароматные свечи – бутоны на стеблях,
Капать на руку воском – от скуки скорей...
Ну, давай потеряемся где-нибудь в дебрях,
без часов, телефона, еды, без людей!

У болота, под крики тоскующей выпи,
до мучительной дрожи в клыках и резцах,
я хочу тебя вылизать, вылакать, выпить,
чтобы ты только мой. До утра. До конца!

г. Новосибирск