Сергей ХОМУТОВ

В БРЕДУ РЕАЛЬНОСТИ

* * *

Немного нынче музыки осталось,
И пригибает оттого усталость, –
Ну, как возвысить мне строку свою
И проливное ощутить звучанье,
В котором с небом видится венчанье
Там, в запредельном праведном краю?..

Должно быть, на нее молились мало,
Желания да силы не хватало –
Искать и находить незримый путь.
Иль время наше в этом виновато,
Отвергло то, что раньше было свято, –
Воистину божественную суть.

И музыка поэтому уходит,
В нас главного чего-то не находит
Среди надрывных и безумных фраз,
Уходит вдаль задумчиво и грузно,
Пока еще оглядываясь грустно,
Но, может быть, уже в последний раз...

ПОСЛЕВОЕННЫЕ

Куда вы, куда вы, братишки,
Собратья по строгим словам,
Не вешки, пожалуй, а “вышки”
Негаданно выпали вам.

Рожденные там, в середине
Столетья другого уже,
Прошли вы по русской равнине
С одним ощущеньем в душе.

И пламя пожаров недальних
Коснулось мальчишечьих лиц
И строк изначально печальных,
Летящих от сел до столиц.

Вас рвали, топтали, топили,
Лупили то в спину, то в лоб,
И пели вы так же, как пили,
Всерьез, откровенно, взахлеб.

И судьбы тревожные ваши
Ложились и в прозу, и в стих...
Ни Коли уже и ни Саши,
Ни стольких, похожих на них.

Роднее сегодня вы стали.
Вздыхаю, рыдаю, молчу...
Как лебедь, отставший от стаи,
Куда я теперь полечу?

* * *

Хоть и не облучила
Светом вечного дня,
Но уже научила
Жизнь изрядно меня.
Понимать очень многих
Без допросов пустых:
И больных, и убогих,
И слепых, и святых.
Не резонить сурово,
Не рубить напрямик,
И молчанием слово
Заменять в нужный миг.
Ощущать ,где угроза
Ожидает всерьез.
И еще до вопроса
Отвечать на вопрос.

* * *

Книжник эпохи бескнижия,
Комик трагических дней,
Падаю ниже и ниже я –
Это уже все видней.

Не потому, что слагателю
В смуте сегодняшних лет
Не с чем явиться к читателю, –
Просто читателя нет.

Вот и продумывай разное:
Или себя открывать,
Или же все безобразное
Праздной толпе выдавать?

Холод, бурьян одичания.
Свора угрюмых примет...
Темная бездна молчания –
Может, единственный свет.

* * *

В рекламных шоу, пиршествах тщеславия
Мы преуспели нынче, как никто,
Но это лишь обертки да заглавия,
Продукция для цирка-шапито.

А что во глубине, в глубинах кроется, –
Не разглядеть, когда повсюду муть;
И разум, словно бомж в помойке, роется,
Совсем не там отыскивая суть.