* * *
Ребра Адамова осколком
Живи. Не жалуйся, старея.
Их – миллион и трижды столько,
А ты – одна, тебе – скорее.

На рассужденья сослуживцев
Шепчи: “Жизнь – дар, не лотерея”.
У них не может так сложиться,
А ты – одна, тебе – скорее.

По выходным читаешь Пруста
И кормишь птиц в тиши аллеи.
Другим мучительно и пусто,
А ты – одна, тебе – скорее.

Мир запеленат, сдавлен, скручен.
Смысл – между будущим и прошлым.
Им – ждать, когда наступит случай,
А ты – одна. Однажды – можно.

* * *
Горбом или голосом, всё-таки к небу.
Ладони разъяв,
Жду дождика, выгляжу глупо, нелепо.
Извне – все, а я – в
Которождый раз прорастая в пустое,
Цепляюсь за свод.
Горбом или голосом? Чувство шестое
Опять подведёт.

* * *
Высота погасает над домом.
Как и не было талого дня.
(В остывающей ямке ладонной
Холодок, стерегущий меня.)

На лесной заплутавшей тропинке
Ни следа моего-твоего.
(Но расставлены сны-невидимки,
И сохранно в снегу волшебство.)

Свет фонариков ёлочно-детский,
Если слёзы – святая вода.
(Залетала душа по-соседски
И осталась моей навсегда.)

* * *
Лес на виду весь.
Горестно громадный.
Я не смогу без,
Здесь поживу, ладно?
На широте сна
И ветерок – встреча.
Спешно листву сняв,
Зябнут стволов свечи.
Заживо вмят смех
В нехорошо-плохо.
Нынче за мой эх
Хворост не даст оха.
Щедро сыра высь.
Капли словам – точки.
Чтобы врасти в жизнь,
Хватит одной строчки.

* * *
Выше снега день искрится
Лёгко-голубой.
Полечу, мечтая сбыться,
Следом за тобой.
Гнутых саночек скольженье
По дорожке ввысь.
Окрылённые движенья:
Всюду чудо – жизнь.

И когда проказник-сумрак
Чередой теней
За плечами дорисует
Крылышки, длинней
Встречи – (память половинна) –
Улыбнись светло:
Сколько нежности невинно
Сердцем проросло!

ПОЭЗИЯ

И глиняная птичка запоёт.
И бронзовый ребёнок засмеётся.
Ведь там, куда душа тебя влечёт,
Пылает Солнце!
Вдоль всей груди – святая пустота.
Улыбке покоряются высоты.
Бессмертный дух завёл тебя сюда,
Почуяв, кто ты.
Из тьмы ресниц – негаснущий огонь,
Треск хвороста под узкою пятою.
Всему вокруг находится ладонь,
И всё вокруг становится тобою...

* * *
Ты мне напишешь длинное письмо.
В нём будет всё, чего недоставало
Так много лет, чего нам было мало
И минувшей, и нынешней весной.
В нём будет снег, подтаявший в руке,
В нём будет жизнь, прочитанная в книге,
И смерть слезинки на моей щеке,
И в окнах марта солнечные блики.
Скорей всего, твоё письмо вместит
Подробности ландшафта, от которых
Мне станет грустно, сапожок в грязи,
Глаза соседок, шепоток их, шорох.
Возможно, ты напишешь об огне,
Разлитом в небе, и о том, что слушал
Ребячий смех и плакал обо мне,
Пока она разогревала ужин.
Ты мне напишешь, что совсем не так
Хотелось жить, что нет добра без худа,
Что живо сердце, бьющееся в такт,
Хотя весной свирепствует простуда.
Что в списке смертных отыскал восьмой
Тягчайший грех – повествовать невнятно,
Поэтому и разорвал письмо...

А мне и чистый лист читать приятно.

г. Ставрополь