Алексей БИТНЕР

МНЕ БЫ ПИСАТЬ НА ЛАТЫНИ...

* * *

Гороскоп изолгался,
пусть пытается, пусть –
я уже догадался,
но сказать не решусь...

Ловко пущены в дело,
но убоги, пусты,
недостаточно белы
меловые листы.

Я бы сделал пометки
на свободных полях,
на счетах, на салфетке,
на манжетных краях.

Буква к букве прилипнет,
слово к слову прильнёт,
о несбывшемся всхлипнет,
о желанном соврёт.

Табулятор настроен
рвать построчно, по бу-
к-вам посланье живое
ради поля-табу.

Начинается метко,
А кончается ... так...
Не хватило каретки
На итоговый знак.

РУССКИМ...

Диаспора! Диаспора! Диаспора –
Сигай с материка на материк!
Per aspera! Per aspera! Per aspera –
К истошному несчастью напрямик!

Разбрасывай! Разбрасывай! Разбрасывай
Осколки пересыщенных культур!
Мы пасынки. Мы пасынки. Мы пасынки,
Мы редкости - вольфрам, Тантал, теллур!

По сотенке, по сотенке, по сотенке
Выплачивай проценты чужаку!
По родинке, по родинке, по родинке
От Родины отщипывай тоску...

На ломтики, на ломтики, на ломтики
Поделим запасённое старьё!
На плотике, не плотике, на плотике,
На ноевом на плотике своём!

* * *

Мир окажется проще,
Чем мог показаться
В крымской дымке утрат
С эмигрантской кормы.
Заровняет солдат
Из поэмы “Двенадцать”
Сокровенные мощи
В квадрате тюрьмы.

Стоном с тонущих барж
Захлебнулась в обмане
Сатанинская проповедь
Тысячных месс.
Сквозь бравурную медь
Жутким холодом тянет
Упоительный марш
Поколения Next.

Встроен в гипсовый ряд,
Кто в часы роковые,
Посещая сей мир,
Был надеждой блажен.
Уступает ампир
Конфуцийскому стилю:
Пусть минуют тебя
Времена перемен.

Нам еще повезло –
Мы последний застали
Бесшрапнелевый лаг,
Межвоенный разбег,
Рокировочный шаг
Режиссеров баталий,
Незаслуженным сном
Отдыхающий век.

* * *

Прорисованы ветки
На весеннем закате
Под предлиственно крепким,
В почки скрученным платьем.
Оркестрована кода
В многоярусных тучах
Предвещает погоду,
Октябристской не лучше.
Гуще сумерек хмарь,
Вот и темени зольник.
Я, звезда и фонарь –
Мировой треугольник...

* * *

Рука испуганной скрипачки
Нашла рассерженным смычком
То положение – бочком,
Внатяг раскачивая звук
Из симфонической заначки,
Вплетая легкость в ловкость рук...
Но вовсе вылететь в окно,
Как Маргарита,
Мешало клавиш до-ми-но,
Виолончель, какой-то вздор
Из недоигранной сюиты,
Осанка мамина
И он – Рахманинов.