Александр СИЛАЕВ

РАСКРЫТОЕ ПИСЬМО
К АРЫБАНУ

“…желание революционно не потому, что хочет революции…”
Жиль Делез, Феликс Гваттари

Который час? –
час пробил по башке,
и был таков…
Эпоха Арыбана
и время жертвовать
набитою сумой
уже пришло.
Я распускаю флаги
и выпускаю змей
в открытое окно…
они летят на юг.
Я подпускаю слухи,
что Лета канула,
и красных петухов
дворцам и хижинам,
войну и мир попутав
с игрою в бисер…
В честь такого дня
аплодисменты в зал!
Гори оно закатом!
Что бизнес-план?
Забей его в косяк,
как в пушку,
туго,
и друга угости…
и полюби врага
по Камасутре…
дай ему врасплох!
чтоб жизнь узналась,
чти субботний день,
отца и мать,
убей в себе кумира,
за око – в зубы,
не суди свиней,
и будешь не судим,
и с бисером.
И станешь наконец
братишкой во Христе,
когда тебя распнут
и надругаются
ученые братки
из книжников.
А может, в Колизее
устроят ноу-вау:
бой-стриптиз –
раздеться до кишок
под стон оваций.
Впрочем, это к слову
не божьему…
ну как вам бизнес-план?
с процентом выдохни!
да я страны не знаю,
где так вздыхается!
кругом земля и воля,
и грязный снег…
равнинный беспредел
стучится внутрь.
Кто тебе откроет?
внутри все заперто
на рыцарский замок

и кодовый сим-сим.
Там баррикады,
где ломают черти
свои конечности,
включая и рога…
там чудеса…
там леший колобродит,
русалка на ветвях
повесилась…
прозревший кот ученый
ушел налево
в крайний пох...изм,
черкнув на дубе,
чтоб его считали
поэтом русским,
если не вернется…
и все бы хорошо!
но черно-белый
мой двуколор
над государством Я
как сыч торчит.
Без огонька, без Бога,
и даже без понтов…
чтоб выйти из себя,
не хватит пуда соли,
и сладости земной,
и всех печатных книг.
И транши Запада,
и чудеса Востока
нам не пособие…
и директива центра
повиснет на крюке,
и власти вертикаль,
пронзивши небо,
упрется в дырку
почернее мысли,
где дубнется.
Чтоб выйти из себя,
не надо звука,
не надо цвета,
вкуса и пинка,
не надо ничего,
земли и воли…
все лучшее дается просто так.
Не за спасибо...
а пока – бытуем.
Нам кажется, нам чудится –
и все…
я вас того…
того, еще быть может,
немного плещется
во скважине души
артезианской,
искренне и нежно,
как дай вам Бог
напиться без вина.
Мой транс-цен-данс!
пусть это слово дико,
но я привык…
чего и вам могу…
доколе можно?
тешиться отлогом?
решать, что завтра –
утро мудреней?
доколе нам валить на понедельник
лежачий камень, мереный семь раз?
и не зарезанный