Виль Мустафин
Из книги
“СТИХИ О СТИХАХ”
Попытка ответа
художнику Виктору Федорову
на его вопрос о поре,
для написания стихов наилучшей...
Всю жизнь от смерти я бегу,
бегу, – старея на бегу...
Из некогда придуманного
Пишу стихи, когда мне плохо:
хандра, депрессия, тоска...
Уж нет желания для вдоха,
а тут – соломинка, доска...
И потому стихи ущербны, –
отрады в них не наскрести, –
скорей похожи на учебник:
“Как самому себя спасти”.
И в том-то, видимо, загвоздка,
что без надежды на других
я сам себя тащил за волосы
из-под заплатин гробовых.
А что до времени приличного, –
когда улыбка на лице, –
тут ни местечка нету лишнего
ни в голове, ни на листе...
Тут быт главенствует... и промысел...
Быт – что за повод для стихов?..
А вот когда повис над пропастью, –
то враз припомнишь всех богов...
И обратишься к ним с молитвою,
где не придуманы слова,
где вой и стоны – с песней слитые,
и непричастна голова.
Вот тут – стихи... И нету силушки
ни удержать их, ни сдержать...
Они, как те же бурки-сивушки, –
беда умеет их рождать...
ОДИНОКОСТЬ
Постулатом природы –
наш душевный разлад:
непригодность народа,
неугодный расклад
горьких судеб по шкалам
ординаты времен, –
остальное шакалам
(ну, а их – легион).
Как найтись нам для встречи?..
Как прорвать горизонт?.. –
Неуслышанной речи
даже век – не сезон,
не резон – даже книги…
Только темной порой –
протяженный, бескрикий,
продолжительный вой,
только стон затаенный,
раздирающий грудь,
только стол потаенный,
что заполнила грусть.
***
Не лепятся стихи,
как будто бы разруха
проникла даже в них –
надмирных и благих.
Как будто бы сопит
по-за плечом старуха, –
нет-нет и ковырнет
корявым пальцем стих.
Не лепятся стихи...
Но надо что-то делать, –
как говорил один
мечтатель и поэт.
Ведь жизнь еще не вся,
и куча недоделок
топорщится в углу
итогом долгих лет.
Не лепятся стихи...
Причем, не угадаешь, –
не на бумаге, нет, –
бумага стерпит, но
не лепятся внутри,
куда и не заглянешь,
где от скопленья бед
всё глухо и темно.
Не лепятся стихи...
А может, – как отрада, –
дарован мне покой –
усладой горьких лет?..
Быть может, догнала
меня моя награда –
оградой от стихий
печали, мук и бед?..
Не лепятся стихи...
***
Юрию Макарову
В часы полночных пробуждений
иль в полусне дневных забот
ко мне снисходит добрый гений,
крылами застя небосвод.
Ветшают стены убеждений,
и, становясь прозрачней вод,
истают тени отражений,
переживая свой исход.
И суета мирских хождений,
смертей, рождений обиход
своею плавностью движений
оберегает от невзгод.
В плену у дивных наваждений,
в дыму Божественных щедрот
душа впивает дух каждений,
внимая музыке высот.
г.Казань