Евгения КОРДЗАХИЯ

***
Мои часы спешат... Я замечаю это
по прядям в волосах серебряного цвета,
по привкусу тоски в чужих житейских драмах,
в разъятых на мазки цветах в багетных рамах.
“Фиалки. Сон росы”... Ужель былая Мекка?!
Проснись, – шипят часы, – ты спишь почти полвека!..
Часы велят вставать, а мой кошмар все длится:
мне скучно горевать, и горько веселиться,
мне странен гвалт вокруг, как будто с перепугу,
я, отмотав свой круг, опять бегу по кругу,
но страх в мое пальто ввинтил чужое тело...
Все – то, и все – не то... И все осточертело!..

В моем окне январь, а я, халат набросив,
листаю календарь прошедших лет и весен.
Сквозь вьюги белый гель, сквозь марлю снегопада
Я вижу акварель оттаявшего сада...
Повергший сердце в дрожь чумной скороговоркой,
слепой июльский дождь гудит оконной створкой...
Прибрежная трава, веселый скрип уключин,
березок острова у всех речных излучин...
Укромный водоем и ночь, чернее сажи.
Как хорошо вдвоем на опустевшем пляже
Сидеть – к виску висок, в мечтах, в слезах, в тумане,
когда в кудрях – песок, и туфельки – в кармане,
и замыслы картин приносит свежий ветер!..

И есть еще один. Единственный на свете.
Он тоже – не дурак мечтать, хоть занят делом.
Его потертый фрак всегда испачкан мелом.
Он верен ремеслу. В его чертах – усталость.
– Ах, ваш рукав – в мелу!..
– Да ну?! Какая жалость...

Прощай,
прощай,
прощай...
              Писать не обещай,
              ведь ты писать не любишь,
              ведь все, что любишь ты,
              приносит только муку...
              Возьми свои холсты
              и дай на счастье руку...
              Пусть нет тепла в глазах,
              зато они – не лживы...

Эй, там, на небесах, мои березки живы?
Опять листвой шуршат у всех речных излучин?..
Мои часы спешат. Но это – частный случай,
взбрык спеси шутовской! Жизнь – лодка у причала.
Вот раскручусь с тоской и все начну сначала:
дострою все мосты, – докрашу все рассветы,
мазки сгоню в цветы, цветы свяжу в букеты,
войду в апрельский сад...
И мне не будет больно?..

Мои часы спешат.
С меня уже довольно...
Что знает ночь с луной про ночь, чернее сажи?..
Как хорошо одной на опустевшем пляже

укрыться на часок от дел среди недели,
когда в туфлях – песок, и кудри поредели,
и сонм былых картин хоронит свежий ветер!..

И есть еще один. Единственный на свете.
Он тоже – не дурак играть с тоской в горелки,
хоть снял потертый фрак и смыл с часов все стрелки,
и верности обет щелчком подбил к итогу.
– Ах, ваш рукав...
                                  Нет, нет!..
                                  Я о другом, ей богу...

Мои часы спешат…
Мои часы спешат...

***
Игра в любовь – веселая игра!
Что мне терять, ведь мы не будем рядом,
а ваших чувств опасная жара
прекрасно ужилась с холодным взглядом?

Сам ход игры мучителен весьма,
нет между нами – это ль не страданье? –
ни одного любовного письма,
ни одного любовного свиданья.

Но есть азарт погони и успех:
внезапно объявившись в вашем доме,
я вашу руку на глазах у всех
надолго задержу в своей ладони.

Я не солгу, мне не поможет ложь,
я, в самом деле, не могу ручаться,
что мне нужней: иль ваших пальцев дрожь,
иль ропот ваших милых домочадцев...

Я никогда вам не скажу “люблю”,
не оскорблю вас дерзостью укора,
последнюю черту переступлю,
чтоб избежать прямого разговора.

А если вы рискнете пренебречь
игрой, свой крест взвалив себе на плечи,
я ускользну, я и на сотню встреч
не променяю ожиданье встречи.

***
Обошли наши дни в дерзких выдумках Лема.
Но куда ни взгляни – за проблемой проблема.
Не избудут судьбы ни кресты на погосте,
ни святейших гробы, ни монаршие кости...
Банк идей, круг систем...
Тлю возьми для удобства,
и у тли – тьма проблем:
воспитанье потомства,
положенье в гряде,
муравьи,
химикаты!..
На капустном листе не смолкают дебаты...