Опьянена земля каким вином,
Колокола к каким сзывают битвам,
И дерево, как светлая молитва,
В какую высь нацелено оно?!

И на такой разгул голубизны
Любая тля выпяливает зенки.
И псы скулят, и прыгают на стенки,
И цепи рвут, шалея от весны.

***
Дорога через жито,
И чибисовый лет.
А вон стоит ракита
И будто слезы льет.

И я на ноле этом,
С мокринкою у глаз:
Все пето-перепето,
А будто в первый раз.

И так рыдать хотелось,
Да вот не привелось,
Но плакалось, но пелось,
И родиной звалось.

Валерий КОВШОВ

ВИНА

Я виноват, что унизил свободу и волю,
в том, что труха оттесняет живое зерно,
тощее стадо плетется по голому полю,
память народа беспечно роняет звено...

Я виноват, что у правды в ходу междометья,
а у неправды в закланье святые слова,
в том, что держава обыденно и незаметно
подрастеряла на нежное имя права,

Где же истоки земной упреждающей силы
цивилизованной скуке и дикой гульбе?
Мечутся мысли растерянно-невыносимы...
Так виновато опять говорю о себе.

ПРОЦЕСС

Смели, сломали, развинтили,
взорвали, вытрясли, сожгли,
инстинкты древние развили
И мастодонтов развели...
Очнулись. Мысли разогнули.
Сложили головы в былом.
В провалы памяти взглянули,
пытаясь строить новый дом.
И вот в тревогах созиданья
пространство темное встает —
и не хватает подсознанья,
и знания недостает.

Виталий КРЕКОВ

***
Наша бедность граничила с Богом...
Память сердца всегда дорога.
За сухим исколеченным логом
На закате темнели стога.
Вот и сумерки встали стеною:
Резкий блеск одиноких огней,
И пастух одинокий в ночное
Гонит за день... уставших коней.
Наша бедность... В бурьяне избушка
Да ведро над печною трубой,
Много неба и хлеба горбушка
В летний день с родниковой водой.
Одуванчиков желтых обнова,
На прополке картофеля мать...
Неустанно, как доброе слово,
Хорошо это все вспоминать.

***
Июнь. Начало лета.
Про жизнь слова просты:
Воскресного букета
Отплакали цветы.

За окнами луг росен,
Деревья ветер - в дрожь.
И чувственную осень
В груди переживешь.

Пройдешь тропой знакомой,
Где ивы там и тут.
Сквозь занавес зеленый
Просвечивает пруд.

И время вдаль отпустит,
К окраине небес.
Там кожицею грусти
Не залечился лес.

Борис БУРМИСТРОВ

***
Опять дожди тиранят город
И горизонт в тумане скрыт.
Сижу в саду, собачий холод,
А рядом женщина сидит.

Сидим, не смею молвить слова,
Боюсь движением спугнуть,
Она, мне кажется, готова
Вот-вот на веточку вспорхнуть.

Не улетайте, заклинаю
Я про себя шепчу, шепчу,
Хотя и сам не понимаю,
Чего сижу, чего хочу...

Все на круги свои вернется,
Уже светлеет горизонт,
И женщина сидит, смеется,
Со мною вместе солнца ждет.