Юрий БАРИЕВ

ТАТАРСКИЕ ПЕСНИ

Что мне эта память роковая?
В тундру врос корнями. Недвижим.
Аргамак ли подо мной играет,
в полдень степью гулкой одержим?
Словно украшенье дорогое,
Солнце желтой краской на щеке...

Я спою про что-нибудь другое.
Так, что слышно было в далеке.
Так, чтобы без жеста и обмана,
как на грани мира и войны,
как мне в детстве пела моя мама,
как мы спеть когда-нибудь должны.

Виктория БЕЛЯЕВА

***
Когда гостей нежданных в час ночной
мне принимать приходится, мне больно,
что, вот, нежданны, что не все довольны,
что я гостям не рада — бог со мной —
никто не рад.
Что столько дней — вдали,
в беде, в разлуке — локти искусали!

И вот — сидим, дымим, молчим часами
— и не о чем...
Часы вперёд ушли,
а мы остались.

* * *

Кленовые звёзды ещё не покинули веток,
но холодно ветру стоять на обочине сна.
И серое небо узором неправильных клеток
в японские свитки уже исчертила сосна.

Стихи о любви — это глупо, ненужно, нелепо.
Войсками сомнений мой город кругом осаждён.
Постскриптум, постфактум, посмертный безрадостный слепок
срывает сентябрь. Сентименты смывает дождём.

Пока что не стали стеклом синеватые лужи
и льдом не покрыта кора обомлевшей земли.
Ещё не покрыта. Твой голос ещё не простужен.
Твой голос, мой милый. Твой голос. Ещё корабли

уходят в пространство. Ещё не хватились пропажи,
и крик никого не спугнул в настороженной мгле.
Стихи о любви. Это было и будет. Но как же
мне страшно, мой милый, мне страшно стоять на земле!

В распахнутом небе вовсю полыхают зарницы,
и в город ещё не вошла оголтелая рать.
Но это не листья летят — облетают страницы.
Мне негде, мой милый, мне негде
и не о чем больше писать.

***

“...и море Чёрное витийствуя шумит,
и с тяжким грохотом подходит к изголовью”
О. Мандельштам

1

В октябре — о зиме, а зимою — об осени пряной,
об озябшей земле, о последних дождях
и туманах.
Спелым яблоком алое солнце в ладони упало,
тихий город уснул, до бровей натянув одеяло.

Серебром и слезами наполнился воздух. Послушай,
эта осень печальна, как всякая осень,
но суше
и отрывестей голос на первом морозе —
так птицы
напоследок кричат, так поют на ветру колесницы

уходящих в поход безымянных, но славных героев.
Так сказал Одиссей, уходя завоёвывать Трою:
ты должна меня ждать.
Корабли растворились в тумане.
Виноцветное море вскипало и билось
о камни.

2

В октябре — о снегах, о прозрачной мелодии моря,
о далёких холмах, о жалейке, что, ласково вторя
уходящему лету, тихонько бредёт по долине.
О садах, цепенеющих в мареве дымчато-синем.

Этот холод и звон, эту странную нежность
не в силах
удержать ни слова, ни глаза. Как немного просила
уходящая осень — покоя, мгновенья покоя—
обмирая и рушась последней звенящей строкою.

Этот грохот и страх, эти древние чёрные камни,