Виталий ЦАРЕГОРОДЦЕВ

Я – КОЗЕРОГ

* * *

С этим, кажется, не поспоришь,
Неуместен любой запрет:
В черный цвет обряжается горе,
В красный цвет обряжается горе,
Но ведь есть еще синий цвет.

Синий цвет – цвет волны и неба.
Он с несчастьем не сопряжен.
И кто не был из нас сражен,
Покорен хоть однажды не был
Синим взором невест и жен.

Синим цветом туман рисуем,
Синим видится мне рассвет...
Коль любовь потерять рискуем,
Переходим на желтый цвет.
И наносим на гобелен
Этот цвет – цвет людских измен.

ИЗ ПОЭМЫ “Я – КОЗЕРОГ”

* * *

Бес, он в каждом из нас, но я бесу
Говорил: “Изыди, не шали”.
В каждой девочке видел принцессу,
А принцессам нужны короли.
Я, увы, не король, не красавчик,
Не в ладах был с судьбою самой,
Под любовную дудку плясавший,
Сам себя провожавший домой.
А когда выпадало свиданье,
Заикался и нес чепуху
Про ночное бумагомаранье,
Про великую тягу к стиху.
Что стихи? Для беседы затравка,
Если я их кому-то прочту.
И зачем люди делают ставку
На коварную красоту.

* * *

А с парнями случалось сходиться,
Врал безбожно, как врали мы все,
Что и я не последняя спица
В том любовном шальном колесе.
Не какой-то там в поле обсевок,
Если клешами улицы мел.
Будто бы перещелкивал девок,
Им до плеч поднимая подол,
Будто девки и справа и слева...
Но в ответ, словно по лбу щелчок:
– Может, ты охмуришь королеву?
Перестань сочинять, Козерог!
Освещали предательски луны
Щеки, вспыхнувшие огнем.
Был тогда молодой и неумный
И упрямо стоял на своем.

* * *

...А жена смотрит с мягким укором –
Так святые лишь могут смотреть.
Я бы мог умереть под забором –
Не позволила мне умереть.
То, что правда бывает сермяжной,
То, что есть на земле подлецы,
Понимала. На сердце разглаживала
Кровоточащие рубцы.
И теперь, попадая в немилость,
Если в мире главенствует зло,
Говорю я: “Что было, то было.
Да быльем не совсем поросло”.

* * *

Да, от всего я нынче устаю:
От серых будней, от газет продажных,
От “новых русских”, сытых и вальяжных,
От городов, домов многоэтажных.
...У пристани корабликов бумажных,
Заглядывая в детство, постою.
Еще не очень стар, но и не молод,
Я этой жизнью молот-перемолот,
Держу, пошатываясь, серп и молот,
Боюсь, что на ногах не устою
При сильном ветре.

г. Назарово