тов, тех же программистов. По данной американской переписи населения, соотношение мужчин и женщин продуктивного возраста внутри русскоязычной общины в районе Силиконовой долины составляет 1:10 в пользу мужчин...”

Мне также не хотелось бы, чтобы читатели восприняли это мое эссе об американских мужьях, как “страшилку”. Просто хочется, чтобы в год Петуха российские женщины не прельстились бы в понапрасну хвалеными “ножками Буша”, его золотым гребешком, шелковой бородушкой и масленой головушкой.
Кто-то спросит, почему читатель должен мне верить?
Прежде всего потому, что все хорошие и печальные реалии американского образа жизни я постигаю сама. И по мере сил я честно делю и радости, и неприятности с моим мужем. Он – хороший русский художник, со всеми вытекающими из этого призвания печальными последствиями. После расстрела “близнецов” экономика Америки пошатнулась, богатые люди не очень-то охотно вкладывают деньги в картины, художественный рынок в стране серьезно заглох. Не легко быть художником или писателем в Америке, впрочем, как и везде. Но надеюсь, что мы справимся.

Можно быть счастливой и с американцем, и с немцем, и с пуэрториканцем, и с гражданином Буркина Фасо... Просто надо сначала полюбить человека, мужчину, со всеми его недостатками и достоинствами, а не его страну, его штат, его виллу, бассейн, машину, должность... В браках с иностранцами, к сожалению, очень часто любовь развивается в обратном направлении.
Это только романы и фильмы заканчиваются “хэппи эндом”. В реальной жизни за “хэппи эндом” следует... жизнь. Впрочем, и за неудачами и несчастьями – тоже продолжается жизнь. А значит, всегда существует вера в лучшее будущее, всегда жива надежда. И всем героиням моего очерка я искренне желаю не потерять надежды и обрести счастье.

Прерия-дю-Сак, Висконсин

Сергей СТАВЕР

* * *

Величественна ложь, а правда неказиста
И ветх её наряд и сбиты башмаки...
Блестит, как три луны, дешёвое монисто,
Горят её глаза – два озера тоски!

Утонешь в них навек и станет так досадно,
Что жил не по любви, остря обид ножи...
А правда умерла, как вещая Кассандра!
Непонятая мной от зависти и лжи.

И хочется кричать и биться головою
О чёрный камень плит, где истина лежит...
Ведь я же знал её прекрасной и живою!
Когда она была величественней лжи.

* * *

Звук расплесков, ширь расплавов,
Алый хвост седых комет...
Мотылёк над бездной плавал
И летел на яркий свет.

Целлулоид крыльев хрупок
В тонком кружеве прутка...
Из мгновений, из минуток
Составляются века.

Но расклад веков непрочен,
Как пунктир радиоволн...
Мотылёк сверкал полночи.
Будто папоротник цвёл.

Восторгаться бесполезно,
Как на жизни ставить крест...
Поглотила, ширясь, бездна
Лёгких крыл жемчужных блеск.

г. Назарово