надцати ночи смотреть на ужасный город, не буду делать его
еще ужаснее своими выхлопами, не стану погибать под трехэтажные “маты”
Андрея, никогда не увижу прыщавую рожу Славика-кондуктора, не стану, задыхаясь,
вмещать в себя сотню пассажиров при пятидесяти местах...
Тьфу! Дурацкая жизнь. Даже не жизнь, существование. А жить нельзя, да
и не хочется...
Каждый день, каждую секунду – висит на стекле дурацкий желтый, милый до
отвращения и тошноты утеночек. И мне он сперва казался милым!!! А теперь
я его ненавижу. Смеется надо мной, гадина, смеется, подонок, смеется надо
мной, над моей неудачей родиться... Как Андрей его еще держит? Каждые
третьи сутки – это желтое убожество, его красные лапки, черные глазки...
Никогда не мог поверить, что Андрей, этот матерщинник-виртуоз, настолько
сентиментальный тип! Хотя я точно знаю, что утеночка повесил именно он.
Бог ты мой, как все однообразно. Вокруг меня и во мне за день – тысячи
людей. Старухи, дети, пьяные мужики, деловые люди с дипломатами в руках,
молодые люди с наушниками в ушах, младенцы, их матери, ведьмы, скинхэды,
спящие инвалиды, смешливые девчонки, тысячи жизней...
Пожалуй, однажды я все-таки испытал счастье. Тогда утеночек отвязался
и упал за сиденье, а Андрей почему-то разнервничался и разом потерял внимание.
Я тогда заинтересованно следил за тем, как бабка в огромных очках читает
мораль стайке девушек. И вдруг – резко – увидел, что столб рядом и никуда
не деться...
Тогда и было счастье. Когда я понял, что конец будет сейчас и навечно.
Горько было очнуться и понять, что отделался разбитым лобовым стеклом.
Но еще хуже стало, когда я ощутил за сиденьем водителя – утеночка.
Ох, пакеты, пакеты, пакеты... на дороге, в руках идущих и едущих, ветви
деревьев тоже замусорены пакетами. Зачем люди придумали пластик? Лучше
бы носили авоськи, как в старые времена, о которых я только слышал. А
у меня каждый Божий день чувство, что город этот – целиком из пластика.
Даже люди какие-то пластиковые. Настоящие только Андрей да Марина, его
младшая сестра. Симпатичная девчонка. И тоже от всей души ненавидит утеночка.
За это я ее уважаю.
Однажды Андрей разговорился со Славиком о собаках. О том, что пес приобретает
характер хозяина. “Тогда, значит, автобус приобретет мои черты?” – спросил
Андрей. “Пожалуй”, – сказал Славик. Рядом сидела Марина. “А может, это
ты приобретешь его черты”, – заметила она. Почему-то Андрей ничего не
ответил.
Не хочу хвалиться, но, видимо, Марина права. Он уже почти не матерится,
стал читать не одни детективы и питается тоже не одними бутербродами.
Что же... хоть что-то хорошее в этой жизни сделал и я.
Жизнь моя – ровная линия, в которую подчас врывается Случай. Был бы человеком
– давно бы утопился. А что делать автобусу? Тихо ждать смерти, по возможности
делая добро.
И первым делом – избавиться от утеночка. Выкинуть, выбросить, оторвать.
Хотя что это изменит? Я, как всегда, буду ездить в одних и тех же местах,
видеть всегда одно и то же. Мечтать, что когда-нибудь уеду далеко-далеко,
на закат. Изредка менять кассеты в плеере. А радио – сломать. Не нужны
мне людски голоса, полные пьяных слез и искусственной радости. Я уже
наслушался их до невозможности – Андрей очень любит радио...
Но приучить его слушать The Beatles не в моих силах.
Интересно, есть ли у меня душа? И куда она отправится, когда я умру? Есть
ли у людей души? Я думаю, что не у всех. Если человек думает, что у него
есть душа, значит, ее нет. Когда она есть, ее не замечаешь. Я не думаю,
что у меня есть душа, только надеюсь на это. Надеюсь, что она сумеет переселиться
в цветок – меньше мучений, короче жизнь.
* * *
Прошел год. По мосту шел пьяный человек. Он шел, запинаясь,
глядя в землю. Подошел к краю моста, посмотрел вниз, в бесконечно текущую
реку. Подумал, сел на перила и посмотрел назад. Увидел фигурку девушки,
бегущей по мосту, снова посмотрел в воду и покачал головой, считая про
себя до пяти. Потом встал на узкую полоску моста за перилами, дожидаясь,
пока девушка подбежит к нему.
– Ну, зачем ты, Андрей? – плакала девушка на бегу...
Человек покачал головой и... шагнул... Девушка осталась на мосту.
ЛУЧИЯ ПОСТИКЭ, 12 лет
КОРОБКИ
Мы поймали пчелку –
Поместили в коробку.
Срубили елку –
Посадили в ящик.
Наши квартиры –
Это коробки,
В которых много других коробок.
Автобусы, вагоны, машины...
А люди – тоже коробки?
* * *
Потерять себя
В глубоком мраке
И найти потом
В паутине страха.
Понять, что ты одна в этом мире,
Точно в запертой снаружи квартире.
МЕЧТЫ СНЕЖНОГО ЧЕЛОВЕКА
Взмахом руки
Успокоить моря.
Двумя шагами
Пройти Вселенную.
Воинственным взглядом
Победить врагов.
Добрыми поступками
Заставить людей
Относиться к тебе по-другому.
Это лишь мечты Снежного человека.
Недоступные, как он сам.