Александр СИЛАЕВ

БРАТВА ПО РАЗУМУ*

Данный текст являет собой хронику восстания мартинистов, писаную первым лицом и культурно обделанную с его согласия. Чтение остается на вашей совести, ибо первое лицо, по его словам, грозит всему человечеству.

НАЧАЛО, В КОТОРОМ НАШИ БЕРУТ СВОЕ, НО СВОЕ СРАЗУ НЕ ОТДАЕТСЯ

Враги отечества, неверные сыны,
Штурмуют Русь на долбаной дрезине,
Кипят бои в молочном магазине,
И наступает царствие ханы.

Новейшая история

КРАСИВО

Март у нас, паханы присяжные, месяц подлый – конец зимы. Ветры воют, в ушах шумят, надрываются. Асфальт – ледяная корка. Направо – хана, налево – ради чего я посмотрел налево? Там сугроб черного цвета уныло поет песнь отчаяния. Красиво, да? Не к добру, не к процветанию – ни к чертям. Иногда, правда, ростепель и того. Из под снега разное дерьмо вылазит, настоящее и не очень: допустим, кошачий труп. Смотришь на него и мыслишь: ой ты, родина, как тебя сделали… Сибирь для меня, как вы поняли, суровое испытание.
Настал понедельник, и стало ясно: Наташка - это все. Обжалованию не подлежит.
Вы спросите о причинах, и я скажу - таковы законы. Спросите о поводах, и я улыбнусь. Увольнение, насморк, ветер. С Наташкой вы уже поняли. Вонючая, дырявая ностальгия меня взяла за горло и начала душить корявыми пальцами, и старуха с косой до пят... ну здравствуй, думаю, вот ты какой: роковой шиздец. Красиво?
Но я переломил ход событий: свернул судьбу, развернул, чувствую себя в дикой норме. Как Бонапарт. Ох, думаю, мы придем, так всем привет!
Сейчас, всем назло, расскажу о роли своей личности. И пусть рассудит меня с лжецами чистый, как слеза, суд истории. Суд, паханы присяжные, но не судилище… и взметнусь я белым соколом правды, и сражу верховного гондурса, и задам ему – чтоб знал, казенная печень! атас ему под ребро!
Значит, так себе: климат антинародный, погода тоже…

ЗАДВОРКИ ИСТОРИИ

Не пришей козе рукав – вот моя судьба, в двух словах. По-разному она шла: то в гору, то в задницу, то зебрушкой полосатой.
Жил я сам, вроде одинокой березы. Родители отъехали, Наташка моя, так сказать, увы... Мой этаж маги

* Повесть адаптирована для “семейного чтения”, т.е. прошла известную цензурную обработку. В более откровенном виде находится на сайте www.list.krasline.ru (прим. автора)

ческий, третий. Жили когда-нибудь на третьем, или не довелось? Я признаюсь вам – это сильное впечатление. На всю жизнь. Будь я шах, купил бы третьи этажи во всем мире.
Комната, линолиум, кухня – а чего еще? Зато скромно, и конспиративно, без тараканов. Здесь я зрел, как спелый арбуз, и мысли мои наливались тяжелым соком… И шептала чуйка – придет тебе, Гриш, сладкая эра, оближет тебя русская нация, как тульский пряник, и выставит на почет.
Когда уволили, понял – скоро. Собрал манатки, обзвонил корешей. Разобрал манатки обратно. Умылся, подтерся, выдраил зубы до сверкающего сияния. Устроил себе маленький Рубикон. Бросил жребий. Не понравилось. Поплевал и бросил еще. Вышло лучше.
Эх, думаю, лети оно сизым голубем… Сдохнуть, так чтобы зарубку о себе оставить на древе бытия. Или не так, присяжные мои паханы?

ОДИН - НОЛЬ

Чаша гнева наполнилась, как бачок, и пролилась на просторы родины. Судите сами — кто бы такое вытерпел? В 10.30 (по новому времени) мы с ребятами взяли местную власть. А чего? – спросили ребята. Я зыркнул им, чтобы не мешкали, дал понять: революция мне – вторая мама.
Моя страна – большой и жирный кусок, всякий на него готов облизнуться. Но родина – не лоханка. Она, как русский язык, могуча и необъятна, чтобы управиться с ней на раз. Нашим плацдармом будет черный квадрат – решили мы, закусили, плюнули и растерли… наконец, ударили по рукам. Черный квадрат – это шифр, кодовое название области. Я годами твердил, что шифр – главное оружие революции. Вдруг до часа W раскроют нашу идею, и накроется чистая воля, как в том кино?
Решение пришло дерзко… я нашел старый номер “Городского вестника”, накрутил цифры, и, хохоча, влупил последнее известие: “Баста, переворот. Все мы граждане Сибирской Республики. Губернатор – низложен полностью. Куда низложен? Куда обычно... Я новый президент. Ясно тебе, пресса желтая?” На той стороне обиделись: мол, не желтая, и вообще не пресса. “А какая ты – синяя? зеленая? полосатая? Так это еще хуже”, — загадочно сказал я. И добавил: “В среду оставьте полосу для указов нового кабинета”. Там испугались: квартира, мол, частная, а зовут его Владимир Иванович, пенсионер, 74 годка… какая редакция?
Я потребовал номер паспорта. Старательно записал (отчетность – главное в государстве). Что бы еще изведать у гражданина? Я, нахмурив брови, задумал

Скачать полный текст в формате RTF