Аркадий КУТИЛОВ

ЭХ, АРКАША, НАМ ЛИ ГОРЕВАТЬ...*

***
Ты брошена, разбита, искорежена,
над письмами закончился твой пост.
Душа твоя в конвертики уложена
и злобой перетянута внахлест.
Ты волосы болванишь чуть не наголо, —
смотрите, мол, а мне на вас плевать!
Ты стала узколицая и наглая,
слова твои — всё “мать” да “перемать”...
Ты брошена, судьба — сплошные дыры,
и голос недоверием изрыт.
Старушка из семнадцатой квартиры —
“Хороших не бросают!” — говорит.
Ребенка незаконного, внебрачного
таскаешь контрабандой под плащом...
А пошлина давно уже уплачена
бессонницей, слезами и дождем.
Ты брошена, ты, значит, нехорошая.
Ты брошена, как камушек со скал.
Ты брошена и сплетней припорошена...
А я как раз такую и искал.

***
Я люблю! через горы и годы!..
Я люблю! сквозь любые погоды!..
Я люблю! сквозь погосты-кресты,
сквозь туманы-дороги-мосты!..
Сквозь цветы восковые у морга,
сквозь судьбу, что к молитвам глуха!..
Я люблю! ослепленно и гордо!
От любви перекошена морда,
от любви перехвачено горло,
от любви не хватает дыха...

ЭТАЖИ

В твоей измученной душе
темно на первом этаже...

В шестнадцать лет, давным-давно
разбита лампочка... Темно.

Второй этаж — скорбит душа:
кино — вино — и анаша...

На третьем — книги возлюбя —
пустые поиски себя.

Четвертый, пятый и шестой —
пустила мужа на постой.

Держи-хватай-продай-купи...
Душа металась на цепи.

И вот чердак. Конец пути,

*Из книги стихов А.Кутилова, изданной в серии “Поэты свинцового века”, 2000 год.

и равнодушие в груди.

— Вам повторить? — спросили вдруг.
Но — пара выброшенных рук

и тихий шепот: “Не хочу...
Ты лучше тонкую свечу

поставь на первом этаже...
там кто-то мечется уже.”

***
Эх, Аркаша, нам ли горевать .
в двух шагах от ядерного взрыва!..
Знай работу, “телек” и кровать,
да в субботу — пять бутылок пива.

Соблюдай умеренность в любви,
не умей свистать разбойным свистом
И во сне удачу не зови,
и не пей с лихим авантюристом.

Не теряй ни сон, ни аппетит,
пусть душа от горестей не хмурится...
И к тебе, конечно, прилетит
птица счастья — бройлерная курица.

***
Жизнь моя, поэзия, подруга...
Я в стихах тонул, горел и мерз...
Очи мне не выклевала вьюга,
хоть прошел под вьюгой много верст.

Скажут: поза? Да, возможно, поза...
Жизнь — она из поз и прочих крох.
Пусть сгниет раздавленная роза,
а в гнилье взойдет чертополох!

Я не жду бессмертья ни минутки,
мне дороже — пальцы на струне,
чтоб рядком сидели проститутки,
весело болтая обо мне.

НЕВЕСТА

Ей венчаться хотелось, —
ох, заела тоска!..
Расцвела, разоделась
в кашемир и шелка.