Владимир НЕКЛЯЕВ

Автор более десяти стихотворных сборников.
Лауреат ряда государственных премий Белоруссии.

НА ОБЛАКЕ
НАПИСАННОЕ СЛОВО

ИГРА

Утром небо потемнело, а днём
На дорогу пало чёрным огнем.
Наклонился я и поднял огонь,
И с ладони вновь поймал на ладонь.
И на правой кожу сжечь он успел,
И на левой, как клеймо, заалел.
И спросила у ладони ладонь:
— Для чего же мы кидаем огонь?
И ответила сестрице сестра:
— Да забава есть такая. Игра.

***
Ветер взывает из мрака,
Точно доносится стон.
Ночь набирается страха,
Тени врываются в сон.
Что ж так душе одиноко,
Тяжко — хоть криком кричи...
Днём она — чёртово око.
Божие ухо — в ночи.

***
Мольбы.
Законы.
Клятвы и печали.
И Слово было сказано вначале,
Чтоб смог продлиться выморочный род.
Читаются всегда наоборот
Небесные заветные скрижали
На стылой глади равнодушных вод.
Проклятья.
Ссоры.
Вероломство.
Битвы.
Пусть — Страшный суд,
пускай — по горлу бритва —
Быстрей поймёшь —
что будет на Суде...
Господь идёт по водной высоте,
А все законы, клятвы и молитвы
На быстротечной пишутся воде.

***
По жилам пробегает холодок,
И оплывает синь небес остылых.
Завершено. Последний сказан слог.
Плачу долги и плачу на могилах.
Уже не убедит рассветный луч
Меня в своих надеждах легкокрылых.
Завершено. Бог смотрит из-за туч.
Плачу долги и плачу на могилах.
Объять — как реку — устье и исток
Своей судьбы я более не в силах.
Завершено. Я сел на бережок.

Плачу долги и плачу на могилах.
Как эхо голос прошлого далёк,
И память посреди небес остылых
То вскинет крылья, точно мотылёк,
То изойдётся, как змея на вилах.

СТРОКА

Отыскивать движенье строчки снова —
Как шить туман, как облако свивать...
И всё ж начать, и с болью сознавать:
На облаке написанное слово
Едва ли кто сумеет прочитать.

Перевёл с белорусского
Владимир Сорочкин

Владимир СОРОЧКИН

ЛЕТИ, СТРЕЛА

***
И пройдена будет последняя веха
На долгой земле, что исчезнет в дали,
И станет скудельная плоть человека
Бездушной, безликой крупицей земли.

В траву упадут перезревшие вишни.
Слепой мотылек пролетит сквозь стекло,
И камень замрет, чтобы время неслышно
Слезою по черному телу текло.

***
Прольется вечер над простором
Пустым дождем.
Да, мы еще чего-то стоим,
Пока живем.
Мы все, конечно, как-то, где-то
И что-то там. —
Но даже ангелы про это
Не скажут нам.

***
Лети, стрела, пронзая зной,
Сквозь ветер, что тебе подобен, —
Не щит, а только взгляд чужой
Остановить тебя способен.
Твои теперь простор и пыль,
Пускай твоя душа узнает,
Как из пустых глазниц ковыль
В степи весною прорастает.

г. Брянск
№6, 1998 г.

Знаменитые строки Сибири

Ну, что вы, в полет не годится!
Дай бог, чтоб яиц нанесла...
Хоть курица все-таки птица,
но дело в устройстве крыла.

Аркадий Кутилов (Омск)