слепо бьющее наугад.

Но и эта шальная сила,
нападающая лишь с тыла,
детский лепет перед толпой,

озверевшей от крови, водки,
направляемой тайной глоткой
на безумный гражданский бой.

Брат на брата, отец на сына...
Ждет нас страшный конец России,
если лопнет единство уз.

Будут рыться в руинах двое:
пес безродный, тоскливо вся,
и свихнувшийся ИИСУС.

ПОСЛЕ

Отболело, отлегло...
Что же у меня осталось?
Бестелесная усталость,
книги, пиво за углом,
где порой кольнет иглой
чья-то немощная старость.
Субъективная строка,
да снега и ливни года,
да бескрайняя свобода,
неприятная пока.

* * *
В грешном теле весенний зуд
и брожение зрелых сил.
Пересуд для меня — не суд,
так же дерзко свой крест несу,
как вчера еще нимб носил.

Эту девку сам черт послал
на кривую мою тропу.
Так и ладится в горсть коса,
мнутся словно чаши весов
бедра. Пару всадила пуль.

Только пули мягки, как воск,
и прилипчивы, как смола.
— Гостем будешь!
И первый тост
предлагает она за то,
чтоб последним не был. Смела!

Ты б с такой разминулся? Нет.
Загуляем вдвоем!.. И пусть
после буду болен и пуст.
Слава музе осенних лет!

* * *
Целую Счастье в детские уста.
Они то немы, как весною почки,

То голосят, как сорванные строчки
С чужого стихотворного куста.

Целую Завтра — без него пуста,
Бессмысленна земная оболочка.
Ты — точка зренья, ты — опоры точка.
И вовремя! Надеяться устал.

Фитиль заката вывернула ночь.
Ровней дыханье, глубже... Звуки — прочь!
Уснула наконец-то...

Сумею ли ей в будущем помочь
Так же легко, как в детстве?
Целую Вечность — месячную дочь.

СЕНТЯБРЬ

На сломе кипит смола,
Сгущается чайный запах.
Вдруг капли в костер — зола
Привстала на птичьих лапах.

Суставами захрустел
Любитель рыбалки — хиус.
Из суммы, что на кусте,
Еще один листик минус.

Не мало б рыб золотых
В его угодило сети,
Но он через час затих
В объятьях бабьего лета.

ПРЕДОПРЕДЕЛЕНИЕ

В. К.

Не только плоть присутствие ее
На расстояньи остро ощущает —
Душа смеется, если навещает
По телефону логово мое.

Сорняк какой-то в голубом горшке
Цветочном охорашивает перья,
Динамик битый рассыпает перлы
Поэзии о розовом ушке.

А хаос книг, вещей, черновиков
Вдруг обретает контуры порядка.
Тончайший аромат височной прядки
Витает меж прокуренных углов.

Всего лишь неожиданный звонок...
Но в нем и зов, и память, и надежда
На завтра, мне не снившееся прежде.
Подумать страшно, что не встретить мог!
Но, к счастью, есть, как оказалось, Бог

г. Иркутск.